são suas as noites insones
a vida dividida
são sobre você os segredos.
as conversas intermináveis
são seus os livros, os quadros, os aromas
são pra você os textos, as baladas, as idas
é teu meu abismo, meus olhos, meus seios, minha identidade
é pra você minha chama
a luz do quarto acesa, a janela aberta
é por você a espera, o papel. a poesia
eu me dou á você
esquecendo, enfim, a falta de identidade das coisas